Mi alma es una pequeña casa de papel cuando la abrazan, convierte su fuego.... en frialdad, al imaginar que tus brazos.... no la servirán más. Cuchillos que poco afilados atraviesan el viento de mi alma y lo llena de un húmedo rocío. Doblas la esquina y se arruga el resto pues ni un cartón.... sobrevive a esto, estas decepciones este universo paralelo a ti que como buen paralelo nunca se cruza porque los caminos siguen su curso porque tus manos y las mías,no se unen al fin. Porque las rocas.... se deshacen, al verme pisar. Porque a mi alma de papel, le falta una armadura y una ventana sin cadenas que aflojar....
No existe competencia entre los que escriben, sino en los que no leen. La poesía no es aburrida, si sabes leerla, te lo demostraré.